Un día como hoy

Recuerdo un día como este,levantarme sin ayuda y tomar una ducha bien fría,sábado,las mismas tareas de los sábados en la mañana,cambiar las sábanas calientes por unas muy frescas,hacer las compras para la cena,pasear al perro,ver una película y tal vez esperar alguna visita;no eran grandes planes,nunca son grandes planes,pero sí había de mi parte una gran disposición sabatina,alegría guardada desde mi niñez dosificada en todos los sábados del verano.El día era brilloso, blanco, corría el viento fresco,fresquísimo hacia la sombra entre el pasadizo y hacia mi cuarto,el tragaluz dejaba entrar al sol verticalmente hacia mi puerta y no me dejaba enfriar;olía a madera, a cera de pisos y a cereales, la casa permanecía en silencio como si otras personas estuvieran también realizando su propias tareas vanales; suena el teléfono.
Llega la tarde,pasadizo azul,película de cinta,mala resolución.Ha caído la noche, los objetos son planos,flotantes,ciegos;habitación amarilla,plástica,ya no hay sombras más que las inventadas por los hombres ,no hay frescura pues ya no hay calor, la noche ha caído y todo es falso .

Sábado

Detesto el verano. detesto la esperanza romántica de estos meses,ese estupor en el que nos sumerge las altas temperaturas,los humores que se evaporan y se vuelven agrios,picantes,ponzoñosos.
Los sentidos se disparan,los ojos encuentran belleza hasta en las cosas más insignificantes pues todo se vé más nítido, las aves despiertan más temprano y al final del día;el cielo devastador,apoteósico nos muestra una pintura anaranjada y púrpura tan dolorosa a la vista que desmerece cualquier intento humano de reproducir su belleza, y me siento inútil y mis anhelos románticos de enero me resultan mezquinos y deformes.
Detesto el verano-.

Ha llegado a casa una carta con mi nombre, nunca he recibido una carta por esta vía,me ha hecho sentir importante; tiene un sello rojo del correo de Brazilia,no conozco a nadie en Brazilia,ha venido un hombre mayor en bicicleta,un cartero; pensé que todos habían desaparecido después de la segunda guerra. Remite una mujer,una tal Consuelo Ferreira. Galleta ha salido a recibirlo como si se tratara de mi abuelo muerto, vuelto a la vida.

Mi vida online

Lucia Moreno: "

Comunicadora audiovisual multimedia

"

De vuelta a blogger...

Devuélveme el brazo

No puedo escribir,
Mi vientre distendido,vuelve lentamente a su lugar,
agonizante mi pecho al latido,
que ni Dios,
ni Dios

Va a doler,
al despertar los ojos,
al despegarlos del llanto.

Dicen que uno debe reponerse;
reponerse significa dejar atrás,olvidar

Yo no puedo reponerme

Y me miras como quien mira una planta
mirándome,
desnuda,
no`puedo reponerme
aún sigo desnuda.


No me invoques,
si no hay piso,
Donde descansaré?
si no me dejas alternativa,
no hay más,
y al suelo
al subsuelo
no hay más.

Si no me dejas alternativa
no me invoques.

Esta noche no podré.

no hay palabras
ni princesas.

Lecturas

Tengo tanto miedo,ni te imaginas;siempre he tenido miedo,he andado por muchos lugares,he conocido muchas personas,pero nunca encontré a alguien con tanto temor,comparados conmigo.

Tengo miedo de cada palabra,de cada mirada,de cada sílaba que el entendimiento y la teoría no alcanzaron a construir,entonces temo por no entender y temo por no ser entendida,nadie sabe,nunca se sabe y no se puede saber,yo te leo como leo un cuento de Allan Poe,asustada como en todo lo demás ,pero deseosa de sentirme tocada por alguna de tus palabras y quiero que me hables siempre,como siempre que mi corazón toca por tí puertas afuera,unos golpes y patadas descomunales.
Un toquido que se oye a kilómetros por aquellos que como yo,leen cuentos y hombres.

Tu nombre aquí

Qué puedo hacer yo?
más que avistar desde mi silla de madera,
que pongo siempre a tu costado,
resguardando eso que no es mío,
tu asiento de organsas,frutas y perfumes

Qué puedo hacer?
más que sentarme a esperar,
que no he tenido nunca tal felicidad dentro del pecho,
que no me cabe el mundo entero,lo que te estoy diciendo

Qué puedo hacer?
más que rozar tu piel,un poco en broma,un poco en serio
y voltear a verte en el descuido,
en el que te abrigas las manos.